Piratas, cañones y cava
La primera Patrona de mi familia
Hace un año, mi marido, mis dos hijas pequeñas y yo nos mudamos de Melbourne, Australia, a Mallorca en busca de nuevas culturas y lenguas. Nos instalamos en Pollença, un encantador pueblo del siglo XIII, al norte de la isla. Las estrechas calles empedradas, los imponentes edificios de arenisca y una plaza central llena de cafés nos dieron la bienvenida, junto a una iglesia que fue construida por los Caballeros Templarios.
Por Lucy Hawkins
29/7/25
Nuestra llegada coincidió con la celebración más importante del pueblo: La Patrona. Cada verano, los habitantes rememoran el año 1550, cuando los piratas moros invadieron la isla y los cristianos locales lucharon para expulsarlos. En una recreación de esta histórica batalla, el pueblo entero se involucra. No puedo dejar de subrayar la importancia de esta festividad en Pollença; de hecho, el Mundial es un simple picnic en comparación.
Semanas antes del evento, se celebran elecciones para elegir al actor que interpretará a Joan Mas, el héroe cristiano que lideró la defensa. El ganador es tratado como una celebridad y, durante todo el mes, aparece en los medios, compartiendo lo que ha sido un sueño hecho realidad. Junto a él, el actor que interpretará a Dragut, el líder moro, ensaya la coreografía de lucha durante dos semanas. Mientras tanto, el resto del pueblo se dedica a confeccionar disfraces y a prepararse para el gran día.
Desde semanas antes, las casas se decoran con banderas: la roja y negra de Pollença, con sus cuatro barras, y la amarilla con la media luna blanca de los moros otomanos. A medida que se acerca el evento, las calles se llenan de sonidos extraños: cañonazos al amanecer, camiones tocando las bocinas y tambores marcando el ritmo por las calles. Es fácil entender por qué los tambores acompañaban a los ejércitos en la batalla. Para cuando comienza la fiesta, todos estamos tan nerviosos como si estuviéramos listos para cargar al combate. "¡Aaarghhhhhh!", grito al abrir la puerta, al escuchar un ruido en la noche. "¡Se me han olvidado las llaves!", responde mi marido, con cara de desconcierto.
El 2 de agosto comienza la batalla. El año pasado la temperatura alcanzó los 40 grados centígrados. Cientos de chicas vestidas de blanco y con sandalias se alinean en las calles, preparándose para la lucha. Es una escena que bien podría ser de Juego de Tronos, con todo el mundo pidiendo sangre falsa.
Los disfraces de pirata son los más populares: miles de hombres dan rienda suelta a su Jack Sparrow interior, con delineador, espadas y mucha actitud. Si llevas un perro a la batalla, probablemente será moro. Pocos se atreverán a vestirse de blanco, aunque todos saben que los cristianos serán los que ganen.
A las 5 de la tarde, faltan dos horas para el inicio de la contienda. Las calles están abarrotadas y, aunque es difícil colarse con niños pequeños, decidimos refugiarnos en una pequeña plaza frente a la iglesia de Sant Jordi, donde hay algo de espacio para respirar. Curiosamente, allí encontramos a cuatro piratas ancianos, armados con mosquetes. Los bares improvisados se multiplican por todo el lugar, las calles se inundan de cerveza, las señoras locales distribuyen copas de cava desde sus ventanas, y la multitud, generosa y un tanto sudorosa, se siente extraordinaria. ¡Es increíble lo amable que es la gente! Todos ayudan con los niños, preguntan si estás bien, te ofrecen bebidas. Es un grupo encantador.
A las 7 de la tarde, el reloj de la iglesia marca la hora. Centenares de moros avanzan por una calle abarrotada de chicas, con todos los balcones llenos de curiosos. Un silencio tenso se hace presente. Joan Mas salta desde una ventana para enfrentarse a Dragut. Se baten en un duelo de espadas, y de repente, ¡BOOM! Los cañones explotan, justo, junto a nosotros. Los cuatro moros viejos a nuestro lado son los encargados de disparar los cañones para iniciar el ataque. Atónitos, descendemos de un árbol donde nos habíamos subido y observamos cómo los moros se retiran entre la multitud.
Joan Mas y los cristianos han prevalecido, y los moros, derrotados, deben abandonar el pueblo. Muy lentamente, claro, porque con tanta multitud y el calor, nadie tiene prisa por irse.
El 2 de agosto comienza la batalla. El año pasado la temperatura alcanzó los 40 grados centígrados. Cientos de chicas vestidas de blanco y con sandalias se alinean en las calles, preparándose para la lucha. Es una escena que bien podría ser de Juego de Tronos, con todo el mundo pidiendo sangre falsa.
Los disfraces de pirata son los más populares: miles de hombres dan rienda suelta a su Jack Sparrow interior, con delineador, espadas y mucha actitud. Si llevas un perro a la batalla, probablemente será moro. Pocos se atreverán a vestirse de blanco, aunque todos saben que los cristianos serán los que ganen.
A las 5 de la tarde, faltan dos horas para el inicio de la contienda. Las calles están abarrotadas y, aunque es difícil colarse con niños pequeños, decidimos refugiarnos en una pequeña plaza frente a la iglesia de Sant Jordi, donde hay algo de espacio para respirar. Curiosamente, allí encontramos a cuatro piratas ancianos, armados con mosquetes. Los bares improvisados se multiplican por todo el lugar, las calles se inundan de cerveza, las señoras locales distribuyen copas de cava desde sus ventanas, y la multitud, generosa y un tanto sudorosa, se siente extraordinaria. ¡Es increíble lo amable que es la gente! Todos ayudan con los niños, preguntan si estás bien, te ofrecen bebidas. Es un grupo encantador.
A las 7 de la tarde, el reloj de la iglesia marca la hora. Centenares de moros avanzan por una calle abarrotada de chicas, con todos los balcones llenos de curiosos. Un silencio tenso se hace presente. Joan Mas salta desde una ventana para enfrentarse a Dragut. Se baten en un duelo de espadas, y de repente, ¡BOOM! Los cañones explotan, justo, junto a nosotros. Los cuatro moros viejos a nuestro lado son los encargados de disparar los cañones para iniciar el ataque. Atónitos, descendemos de un árbol donde nos habíamos subido y observamos cómo los moros se retiran entre la multitud.
Joan Mas y los cristianos han prevalecido, y los moros, derrotados, deben abandonar el pueblo. Muy lentamente, claro, porque con tanta multitud y el calor, nadie tiene prisa por irse.
La música de los tambores vuelve a sonar mientras hombres, mujeres y niños, tanto cristianos como moros, salen del pueblo, siguiendo por la carretera hasta un campo de fútbol donde pueden continuar la contienda. Pero al llegar allí, en vez de luchar, lo que sigue es más bien un espectáculo de gritos, espadas levantadas y abrazos. Hay más violencia en un retiro de yoga.
Nosotros, y el resto del pueblo, observamos todo desde la barrera. Todos están muy felices. Mis hijas, de 7 y 4 años, están asombradas; son ya tres horas después de su hora de dormir en Australia, rodeadas de hombres disfrazados que parecen luchar y abrazarse al mismo tiempo. Pero allí también están sus nuevos amiguitos. Los niños de la escuela primaria local están completamente desconcertados, aunque en realidad ya lo han visto todo antes. A medianoche, cuando finalmente refresca lo suficiente como para sentarnos en un columpio sin necesidad de abrigos, nos encontramos en el patio, comiendo empanadas, atónitos pero felices.
Miré a mi marido y le pregunté si iría de moro el próximo año. "Rotundamente no", respondió. Pero entonces su rostro cambió y se congeló de miedo: "¡Claro que sí! Porque estamos aquí para integrarnos. Y si eso significa disfrazarnos y dejar que una banda de merodeadores alegres nos arrastre, que así sea. Nadie quiere ser el aguafiestas".
Por Lucy Hawkins
29/7/25
La música de los tambores vuelve a sonar mientras hombres, mujeres y niños, tanto cristianos como moros, salen del pueblo, siguiendo por la carretera hasta un campo de fútbol donde pueden continuar la contienda. Pero al llegar allí, en vez de luchar, lo que sigue es más bien un espectáculo de gritos, espadas levantadas y abrazos. Hay más violencia en un retiro de yoga.
Nosotros, y el resto del pueblo, observamos todo desde la barrera. Todos están muy felices. Mis hijas, de 7 y 4 años, están asombradas; son ya tres horas después de su hora de dormir en Australia, rodeadas de hombres disfrazados que parecen luchar y abrazarse al mismo tiempo. Pero allí también están sus nuevos amiguitos. Los niños de la escuela primaria local están completamente desconcertados, aunque en realidad ya lo han visto todo antes. A medianoche, cuando finalmente refresca lo suficiente como para sentarnos en un columpio sin necesidad de abrigos, nos encontramos en el patio, comiendo empanadas, atónitos pero felices.
Miré a mi marido y le pregunté si iría de moro el próximo año. "Rotundamente no", respondió. Pero entonces su rostro cambió y se congeló de miedo: "¡Claro que sí! Porque estamos aquí para integrarnos. Y si eso significa disfrazarnos y dejar que una banda de merodeadores alegres nos arrastre, que así sea. Nadie quiere ser el aguafiestas".